puis on s’évaporerait, bien sûr, dans les buées blanchâtres naufrageant
au-dessus de la grève…
nuages (2)
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nuage (1)
j’envelopperai mes blessures dans la ouate du ciel, dis-moi, quand reviendras-tu ? l’horizon du vertige, l’équilibre du temps, je m’ancrerai dans le sable de la plage.
Ou en etions-nous ?
Où en étions-nous ?
à l’heure des souvenirs,
des rigolades nostalgiques,
on recommençait
des histoires vraies
et d’autres qu’on inventait
sans parole/wordless : perspective (en route pour Wellington)
le dimanche
Rien à faire
le dimanche, je m’ennuie
dans la perfection du temps
suspendu comme quand
j’étais enfant