d’oracles et de dieux/ of oracles and gods
#4199 poetry
photo : a taverna (Mikonos) near the sea would be perfect on a hot day in Nelson
One should thank the night
for the waves of fresh air
sweeping across the face
reviving the spirit
I am talking about summer! and
the heat falling on the shoulders
from the start of the day
What do I have to do today?
I must not forget to thank the night
#4199 poesie
photo : une taverna (Mikonos) au bord de la mer est parfaite un jour de grande chaleur
Il faudra remercier la nuit
pour les vagues d’air frais
balayant le visage
ravivant l’esprit
Je parle de l’été!
de la chaleur qui s’abat sur les épaules
des le début du jour
Qu’ai-je à faire aujourd’hui?
Il ne faudra pas oubier de remercier la nuit
#4198 small stories
photo: botanical garden, Nelson, always a nice setting for solitary walks. But one must be wary of lone walkers, we tend to pity them, or think that loneliness must weigh on their shoulders, whereas voices multiply in their heads so much so that they struggle to hear themselves think.
Reason, measured and predictable like a metronome, lays its arguments on the table of my mind. It wants something solid, concrete, a path through the fog that will not collapse beneath my feet. Intuition is barefoot in the morning dew, touching the air, like an almost inaudible whisper, a shiver before the storm; it knows, in fact, it has always known. The voice of my dreams speaks a foreign language that I struggle to understand. As for the body… its silent authority speaks in tides tightening, relaxing, stirring, suffering. It remembers what I forget, stacks what I refuse to feel, it remains silent until it has had enough. The voice of society sometimes arrives with its thousand instructions on how to be or to shine. None of them is meant to rule, yet none wishes to disappear.
#4198 petites histoires
photo: jardin botanique, Nelson, un lieu toujours apprécié pour les promenades solitaires, mais il faut se méfier de ces marcheurs solitaires, on les plaint, on se dit que la solitude doit leur peser, alors que les voix se multiplient dans leur tête et qu’ils ont du mal à s’entendre réfléchir.
La raison, mesurée et prévisible comme un métronome, étale ses arguments sur la table de mon esprit. Elle veut du solide, du concret, un chemin à travers le brouillard qui ne s’effondrera pas sous mes pieds. L’intuition est pieds nus dans la rosée du matin, touche l’air, comme un murmure presque inaudible, un frisson avant la tempête ; elle sait, elle a même toujours su. La voix de mes rêves parle une langue étrangère, que j’ai peine à comprendre. Quant au corps… son autorité silencieuse parle en marées se resserrant, se relâchant, s’agitant, souffrant. Il se souvient de ce que j’oublie, empile de ce que je refuse de ressentir, il se tait jusqu’à ce qu’il en ait assez. La voix de la société débarque parfois avec ses mille instructions sur la manière d’être ou de briller. Aucune n’est destinée à régner, mais aucune ne veut disparaître.