chaque moment, chaque blessure, inscrits dans chacune des lignes, dans chaque courbe, puis les couleurs qui parlent de l’humeur du jour, du temps qui passe.
Il se déployait, comme il se devait, également. Dans l’harmonie des branches, le vent se faisait une danse. Nourri de soleil, il faisait de l’ombre. Il ne savait ni lire ni écrire, et ferait des livres.
Un blog experimental voue a la poesie du quotidien sous toutes ses formes/An experimental blog devoted to poetry in all its forms
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