Tous les dimanches à dix-neuf heures, tourne la manivelle de la machine à rêve : ce qui est arrivé, arrivera peut-être, ce qui pourrait-être, et on exagère les couleurs et les odeurs, l’intensité, les émotions, puis l’on revient sur terre (pas qu’on l’ait quittée, tout se passe dans la tête).
on parlerait entre les lignes, de petits mots de temps en temps, des sons qui marqueraient le pas, puis du silence plein les oreilles, et descendant de la colline, on se rappellerait le bon vieux temps.
temps gris et les ailes
froides comme un mois de décembre
revenir vers soi
Ensuite, il y a les autres, ceux qui se navrent de voir le bonheur. Ils se reconnaîtront.
Au pied de la montagne
qui bloque le soleil,
les mots se figent
dans la violence du monde