photo : certains jours d’hiver glorieux, la vie intérieure n’arrive pas à s’imprégner de la beauté indubitable de la lumière, à Nelson.
dans le silence du matin givré/
le soleil est une bonne nouvelle qui/
ne parvient pas à faire lever les ombres/
s’attardant comme des taches d’encre sur/
mes secrets oubliés pendant que/
les grains de poussière gelés soulevés à chacun de mes pas/
font danser les fragments de ma mémoire.
les mots attendent
dans les livres poussiéreux
éternellement
Parfois il serait quinze heures
et nous nous arrêterions
au café presque sans fenêtres
et le vieux tapis qui sent le chien
et la poussière remplissant l’air
même le thé serait mauvais
puis nous reprendrions la route
à grands coups de pédales dans le vent
dans la bouche un goût de sang
des moustiques sur les dents
les souvenirs seraient enfin fatigués
et nous irions nous coucher
Parfois il serait quinze heures
et nous nous arrêterions
au café presque sans fenêtres
et le vieux tapis qui sent le chien
la poussière emplirait l’air
et même le thé serait mauvais
puis nous reprendrions la route
à grands coups de pédales dans le vent
dans la bouche un goût de sang
des moustiques sur les dents
les souvenirs seraient enfin fatigués
et nous irions nous coucher
