
Le vertige des couleurs, l’esprit de contradition, un plaisir étrange tremblant d’angoisse, je reprends la route, puis reviens sur mes pas, sur les lieux du crime. Il y a longtemps
Le vertige des couleurs, l’esprit de contradition, un plaisir étrange tremblant d’angoisse, je reprends la route, puis reviens sur mes pas, sur les lieux du crime. Il y a longtemps
Regarder à travers la fenêtre mouillée, la tristesse s’installer, une certaine beauté attend, respire, en attendant le beau temps, écouter le temps bruiter, la salle s’est presque vidée, obligée de murmurer pour éviter d’être espionnée,
Recommencer tous les soirs, la même chanson, les mêmes accords, les mêmes pas de danse, toujours les mêmes, mais toujours différents, peut-être faudrait-il le faire plus souvent. peut-être faudrait-il aimer le faire.
se tenant de façon précaire
au bord de la falaise
l’idée la chute,
ou de sa possibilité
de son après,
regarder le monde
aujourd’hui (et le vertige)