Derrière le comptoir

quelque chose cloche

bien que je n’y puisse rien

l’employé me prévient

de la mort du terminus

dans un avenir proche:

« vous ne rirez plus

quand il aura disparu »

assène-t-il, menaçant comme un cactus

Dans les virages de l’histoire,

de petites pertes de soi,

des petits riens de passé,

qui n’en valent pas la peine,

qui ne valent pas les mots

pour les dire

(c’est du moins ce qu’ils disent)