tu trébuchais sur les mots difficiles, tu faisais ce qu’il ne fallait pas, tu soupirais des yeux, tu échappais les bouteilles, tu te perdais dans les bois, tu ne répondais pas à l’appel, tu ne savais faire que cela, faire ce qu’il ne fallait pas.
*d’abord publié en août 2019 revu et corrigé en août 2020
Au pied de la montagne
qui bloque le soleil,
les mots se figent
dans la violence du monde
laisser fondre ma volonté dans la froideur du mois d’août, bien secouer les poussières de regrets en ouvrant la fenêtre, te regarder au travers de la pluie, un peu triste comme des larmes sur la vitre.
Je cisèlerai des phrases,
comme des feuilles sur les abres,
placées une à une,
comme des virgules,
des pauses entre l’émoi et les tentatives vaines,
je placerai des mots sur le temps qui passe.
Au bout du sentier, des pensées souterraines, ratisser large pour ne rien manquer. Il ne reste plus rien dans le panier aux idées, que des miettes stratégiques pour tenir bon jusqu’aux prochaines élections.