photo : Upper Moutere, près de Nelson, Nouvelle-Zélande
après la baignade
l’aspirateur s’est tu
des jeux malgré tout dans la cour d’école
sur le comptoir de la cuisine
la peau des pois chiches trempent depuis hier
éclate tranquillement, l’une après l’autre
les cigales s’épuisent en remplissant l’air
de leur chant pour annoncer la fin de l’été
des bruits de dimanche, de léger ennui
de temps qui passe lentement
Oh ! mais le reste du jour !
Je parcours l'horizon des yeux
les oiseaux blanchâtres criaillent
qui ne sont pas tous des mouettes
puis les rides de l'eau qui scintillent
comme le rire d'un enfant le dimanche
Rien à faire
le dimanche, je m’ennuie
dans la perfection du temps
suspendu comme quand
j’étais enfant
Ce que nous faisons le dimanche
ne regarde que nous
et ce que nous voyons entre les branches
restera entre nous
Je m’inclinerai devant le temps : une balle de laine, qui déboule de fils en fils entremêlés. Au bas de la colline, je lirai des mots très longs, qu’on ne prononce pas souvent jusqu’au dimanche. Puis je me reposerai.